Não teremos mais heróis,
enquanto ídolos pra nós
bastarem.
E nossos pais
sonharam mais
e foram fundo:
negaram mundo
e meio por um
ideal,
coisa
e tal
que agora nem
se pensa,
nem luta
por uma sociedade
com grande futuro:
nenhum muro
parece mais forte
do que o medo
da morte, que gira
um planeta inteiro,
em torno do umbigo
e da conta de cada
um, que se entrega
ao consolo terreno
de esquecer o mais.
Quase tudo distrai.
Parte de mim
precisa sair
do meu lugar,
para perdoar
a bondade
de ser assim:
cruel comigo,
comigo mesmo.
Pode me cortar um pouco,
e pode me amar um pouco?
Eu farei tudo por ti,
mas fica do meu lado.
Quantos amigos pode ter
um sonhador?
E quem poderia socorrer
um ajudador?
Tenho as respostas,
perdi as perguntas.
Pare de me perguntar
se estou bem,
quando estou
distante,
dormente.
Quanto tempo a gente
perde,
ganha,
passa
com tanta gente ruim?
Jamais me importaria
dormir,
morrer,
e acordar pro sempre.
Eu choro
por quem
nunca me
desculpa,
com quem
chorei:
passamos
da dor
e depois?
Eu choro
por quem
se negou
ao negar
quem sou,
o que eu disse
de quem sei,
e recebi.
Quando Deus
se cansa de
chorar,
o fogo
domina.
Em defesa do ego,
cego feri sem medidas
com espada sagrada,
as feridas da gente.
Subi para cair,
caí para morrer.
Morri para voltar a viver.
E no seio da misericórdia
repousa a verdade buscada.
Rude vida:
na ferida,
a palavra
condenada
ao erro.
E o ego
inflamado
queima
o amor.
Mas a dor
é precisa,
fiel e
crua.
Isso aqui
só é bom
pra quem
está bem,
pra quem
tem e nem
pensa em
dar.
Dentre o
luxo
e o
lixo,
muita gente
pensa em
pular,
em roubar
ou
se vender.
Prefiro
escrever
e mostrar
meu lado.
De Peito Aberto 